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        门被推开的时候，沈欲晚正盯着一锅佛跳墙的汤底出神。

        精准到秒的火候，层层叠叠的海味山珍在陶瓮里交融，她闭上眼，能听见鲍鱼边缘卷曲的细微声响，能闻见花胶释放胶质时那缕若有若无的腥甜。五年的磨合，上千次的微调，她闭着眼睛都知道这坛汤该是什麽味道——鲜得霸道，醇得深沉，像一记绵里藏针的掌法，要让人先被那温润骗过去，再被後劲劈头盖脸地打懵。

        後厨的门轴缺油，吱呀一声。

        沈欲晚没睁眼。「出去。」

        脚步声没停。不像厨房里的人，厨房里的脚步都有固定的频率和力度，切菜的，颠锅的，跑堂的，各有各的节奏。这个脚步太飘，踩在地砖上像踩在棉花上，带着一股不知天高地厚的散漫。

        「哇，好香。」声音清亮亮的，带着点好奇，像小孩子看见什麽新鲜玩意儿。

        沈欲晚这才掀开眼皮。

        炉灶氤氲的蒸气里站着个年轻女人，驼色大衣裹得松松散散，围巾歪到一边去，露出一截细白的脖子。她正仰着脸往那坛佛跳墙的方向嗅，鼻尖微微翕动，像只闻见鱼乾的猫。眉目生得清淡，是那种扔进人堆里找不着的长相，偏生了一双眼睛，黑白分明，看什麽都带着点懵懂的天真。

        「谁让你进来的？」沈欲晚的声音冷下来。

        「门没锁呀。」那人理所当然地说，又往前凑了一步，盯着陶瓮问，「这是什麽？闻着怪复杂的。」

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