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        “山岗上风硬。”许宣的声音放得很低，像只是例行的大夫叮嘱，“肩后那道裂口见不得阴寒，明日把那件新裁的厚袍子套在外头。”

        “知道了，许相公。”

        许宣倒水的手指猛地收紧，温水溅出一滴，落在粗糙的木纹里，很快洇成一点暗色的湿痕。他没有擦，极慢地将手收了回去，在桌下攥住了袍角。

        他们每一个都在照应她。

        一个替她盯着前路风霜，一个替她算着皮肉痛楚。

        可这些周全越是无微不至，便越像一道道密不透风的软绳，将她死死捆在这张夫妻同席的桌边。她是受了恩惠的伤患，是他们发了慈悲顺道救回来的累赘，连吃一口热饭、占一张凳子，都在无端分薄着别人名正言顺的日子。

        薇欧拉握着筷子，指尖冰凉。

        视线里，那只青瓷小碟就搁在她的碗边。

        碟子里还剩下两小片切得极细的酱瓜。方才许宣替她端来时，甚至还为了她用过的筷子特意将碟子往前迎了迎，那一点微不足道、见不得光的纵容，曾教她心尖发软，生出几分隐秘又卑劣的甜意。

        可如今那两片瓜孤零零地泡在发暗的卤汁里，泛着油灯昏黄的光，只显得格外刺眼，格外难堪。

        她方才是怎么想的呢？

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