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        再醒来时，外头的昏鸦已经落尽了。

        屋里没点大灯，只在桌角燃了一盏如豆的油灯，火苗微弱地跳着，将坐在桌边的灰白身影拉出一段沉而长的影子。白日里摊开的那卷经书合得严严实实，旁边压着几张写满细密朱批的纸。

        薇欧拉没动，只是在昏暗里极慢地眨了眨眼。

        肩头被佛火烧得血肉模糊的创口，不知何时已被重新拆换过了，换上的布料细而软，带着草木微苦的清凉，连腕间原本灼得皮肉生疼的定心箍，金光也黯淡得只剩一道浅浅的血痕。周身那股几乎要把她撕碎的剧痛散了大半，可散了之后，骨头缝里却只剩下一片虚浮无力的空冷，沉得连手指都懒得抬一下。

        她没有叫他，连呼吸都刻意放得极浅。

        可法海还是动了。

        他放下手中的朱笔，起身取过一旁的白瓷杯，倒了大半杯温水，走到榻边递到她面前。

        薇欧拉看着伸到眼皮底下的手。指骨分明，袖口洗得泛白，干净得不带一星泥垢。

        她没有像昨夜那样发疯把杯子砸碎，也没有露出半分讥诮的笑，只是顺从地接过来，两手捧着，一口一口极慢地咽着温水。温水滑过火烧般的喉管，咽下去的是水，泛上来的却是咽不下去的苦涩。

        她温顺得近乎木然，连自己都觉得陌生。

        不是想通了，也不是真学了乖，只是在经历过昨夜那场近乎绝望的崩溃后，她忽然透彻地明白了一件事——在这座冷硬森严的古寺里，她若把力气全拿来发狠撒泼，真到了疼得熬不住的时候，连求人给口水喝，声音都发不出来。

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